Un altro giro di giostra...

Oggi festeggio. Ma non si tratta di compleanno, è un anniversario. Un anniversario un po' particolare, che merita ogni onore.
Sono passati 22 anni da quel certo giorno in cui avrei potuto morire.

Si tratta di quegli accadimenti che segnano per sempre un punto nella tua vita, una sorta di riferimento tale, per cui tutto quello che fai è riconducibile a prima oppure dopo di quello.
Accadeva così, semplicemente, mentre tornavo a casa per il pranzo, dopo una qualsiasi mattinata di un nuvoloso maggio passata in ufficio. Guidavo la macchina, una vecchia e tamarrissima Fiat Ritmo, su una strada familiare, di quelle che conosci così bene che potresti farle ad occhi chiusi. 

Lo scroscio del temporale, fortissimo, di quei minuti rendeva tutto fumoso, confuso da distinguere. E la pioggia, che cadeva su un asfalto secco, a impastare residui di polvere e di gomma, rendeva tutto più scivoloso. Pensavo a questo mentre mi avvicinavo alla curva della centrale elettrica di Villa. Quella dove, solo cinque anni prima, aveva perso la vita Mario, il mio cugino-fratello. Lui a differenza di me, era con il suo amatissimo ET3 Primavera e al lavoro ci stava andando, di corsa e in ritardo. Ma non pensavo a Mario, io, pensavo all'asfalto viscido mentre cercavo di vedere, tra un baffo e l'altro del tergicristallo, che non ce la faceva a spazzare il parabrezza.

Ed è così che, appena dopo la curva il camion si parava davanti a me in mezzo alla strada, lasciando uno spiraglio di passaggio, che non è bastato per passarci... L'istino dello scatto ti fa sterzare a novanta gradi, immediatamente. E freni. Freni fino in fondo. Ma in un lampo ti rendi conto che non hai più nessun'altra possibilità che l'inevitabile schianto.
Quello è un momento molto particolare, davvero. E' il momento in cui qualcosa dentro di te si accorge che stai per morire. E allora ti "stringi", ti chiudi verso l'interno e gli occhi smettono di vedere, le orecchie smettono di sentire... Per un lungo attimo smetti di esistere. 

Per poi riaprire gli occhi e ritrovarti seduta sul finestrino della portiera, intorno a te il mondo si è capovolto: il sedile del passeggero al posto del tetto, le gambe bloccate dal volante. E un solo pensiero che insiste ad affacciarsi: mia mamma mi sta aspettando e bisogna dirle che sono bloccata.

Appunto, bloccata in un groviglio di lamiere che per tirarmi fuori sono servite due ore di lavoro dei vigili del fuoco. Invece per comprendere il senso di tutto questo, e anche di quello che è stato dopo, l'ospedale, il dolore, il recupero, serve un po' di più... a volte non basta una vita.

Con il passare degli anni ti accorgi che il senso che hai dato allora ha preso sfumature differenti. A venticinque anni vedevo un senso,  a trentacinque ne ho scorto un altro. Oggi vedo qualcosa di più... fondamentalmente riconosco un disegno stabilito molto lontano, qualcosa che potremmo definire "destino". O anche caso, non vedo una grande differenza onestamente. Ma non è qualcosa che sta al di sopra o al di fuori di me, è proprio l'opposto. Oggi riconosco che quell'incidente l'avevo ben pianificato. E pure quello di due anni dopo. Per imparare qualcosa d'importante per me. E chissà se ho davvero compreso la mia lezione. Di certo ho avuto un altro giro di giostra. Mia mamma mi diceva "Ringrazia il Signore che non sei morta!" ma io, il motivo, l'ho sempre saputo dentro di me: avevo ancora qualcosa d'importante da fare, un'altra opportunità per dare un significato e un valore differenti alla mia esistenza.

Sarò felice se qualcuno tra voi vorrà parlarmi del suo giro di giostra, del senso che ha trovato,  o magari dirmi se non l'ha ancora trovato... Sarò felice di condividere.

Sia ben chiaro che in cambio offro una fettina di ottima cheese cake ai lamponi, in onore alla Red Passion, che per l'occasione oggi si trasforma in "Life passion".